Le père est mort, mais sa présence brûle encore. Dans la lumière blanche du Sud, la narratrice découvre que certaines étoiles continuent d’éclairer même après leur extinction — et que leur éclat peut être aussi dévastateur que leur ombre.
Dans un pays où la démocratie n’est qu’un slogan et où la prière se vend comme un produit, une femme se lève pour penser autrement. Klomèvi Nyonukpégo incarne un féminisme humaniste qui bouscule les certitudes et révèle les contradictions d’une société en crise. Ce roman, drôle et incisif, interroge nos façons d’éduquer, de croire et de gouverner.
Valérie Lieko est une auteure afropéenne née en Belgique. Elle a vécu sa petite enfance dans l’ex-Zaïre à Kinshasa, avant que sa famille ne déménage dans le Condroz belge. Médecin neuropédiatre, ce n’est qu’à l’âge de quarante ans qu’elle réalise son rêve d’écriture, pour le plus grand bonheur de ses nombreux lecteurs. En 2020, Valérie
Charline Effah est une autrice gabonaise installée à Paris, où elle dirige un organisme de formation tout en consacrant son temps libre à sa passion pour l’écriture. Sa plume m’a conquise dès la lecture de son roman N’être, paru en 2014 aux éditions La Cheminante. J’ai toutefois mis du temps à ouvrir son dernier livre,
« Nous étions tous portés par un rêve… » Cette phrase de Frantz Voltaire résonne comme un leitmotiv à travers ses entretiens avec Sarah Martinez. Un rêve de justice pour Haïti, première nation à abolir l’esclavage, un rêve qui a survécu à la dictature, à l’exil, à la prison et à la torture. C’est ce fil rouge qui transforme Un étranger de l’intérieur en bien plus qu’un simple récit autobiographique.
« Je suis raciste… mais je me soigne » : le titre de l’essai de Jérôme Pruneau fait l’effet d’une gifle salutaire. Là où la bienséance voudrait qu’on se drape dans un « moi, raciste ? Jamais ! », l’auteur choisit la voie de l’aveu. Une introspection blanche qui dérange, questionne et ouvre enfin un espace de transformation personnelle et collective.
« Tu es une autre mère. Une autre Anne. » Cette phrase d’Anne Peyrouse résonne comme un aveu : dans « Anne Hébert, si tu veillais ma tristesse », l’écrivaine s’invente une double filiation. Face à la perte de sa mère Nicole, elle adopte Anne Hébert comme mère littéraire. Un livre-cicatrice qui explore cette hybridité troublante entre deuil et création, entre chair et fiction.
« Ma terre promise est un lieu d’indétermination. » Cette phrase de Régine Robin, comme jetée au détour d’une conversation, porte en elle tout un monde : celui d’une intellectuelle qui a fait de l’entre-deux sa patrie véritable. Dans Les ombres de la mémoire, recueil d’entretiens menés par Stéphane Lépine peu avant sa disparition en 2021, on retrouve intacte cette voix singulière qui savait transformer l’exil en poste d’observation.
De l’île de Niodior aux universités européennes, de la tradition sérère aux débats télévisés français, Fatou Diome incarne une trajectoire littéraire singulière qui interroge nos certitudes sur l’identité, l’appartenance et l’universalité humaine. Depuis Le Ventre de l’Atlantique (2003), cette écrivaine franco-sénégalaise s’est imposée comme une voix majeure de la littérature francophone contemporaine, transformant son expérience migratoire en matière romanesque et ses convictions en combats publics. Entre autobiographie sublimée et essais incisifs, son œuvre dessine le portrait d’une femme qui aura refusé toute assignation identitaire pour revendiquer sa liberté d’être et de penser.
De l’opulence napolitaine à la pauvreté de Montedidio, des usines Fiat aux sommets alpins, de la militance révolutionnaire à la méditation biblique : la trajectoire d’Erri de Luca dessine l’itinéraire singulier d’un écrivain qui aura refusé toute séparation entre littérature et engagement, entre contemplation et action. Né en 1950 à Naples, cet ancien ouvrier devenu l’une des voix les plus respectées de la littérature européenne contemporaine incarne une conception de l’écriture comme nécessité vitale, pratiquée aux marges du temps, entre deux journées de labeur ou deux ascensions en montagne.
« Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »
Montaigne
